LA BAILARINA DE LOS PIES DESNUDOS

la bailarina de los pies desnudos

 

Isadora Duncan

 

Iba, en un paso rítmico y felino
a avances dulces, ágiles o rudos,
con algo de animal y de divino
la bailarina de los pies desnudos.

Su falda era la falda de las rosas,
en sus pechos había dos escudos…
Constelada de casos y de cosas…
La bailarina de los pies desnudos.

Bajaban mil deleites de los senos
hacia la perla hundida del ombligo,
e iniciaban propósitos obscenos
azúcares de fresa y miel de higo.

A un lado de la silla gestatoria
estaban mis bufones y mis mudos…
¡Y era toda Selene y Anactoria
la bailarina de los pies desnudos!

 

Rubén Darío

 

 

Éxtasis - Miguel Rasch Isla

Éxtasis

Poema

En la noche de enero plenamente estrellada,
como acaso en los siglos no lo ha sido ninguna,
parecían los cielos constelados de luna,
florestas por donde iba pasando una nevada.

Era un lecho de bodas la tierra perfumada;
propicio era el silencio; la paz era oportuna;
mas la noche inspiraba tal arrobo, que ni una
vez osaron mis labios besar los de la Amada.

Unción ultra terrena de dos almas; delicia
de dos seres que, a solas, eluden la caricia
y que juzgan sacrílego contemplarse un momento.

Noche, de tan hermosa, noche casi imposible,
en la que era su carne, cual la luz, intangible,
y puro, cual los astros, era mi pensamiento.


Miguel Rash Isla
Biografia

MARIPOSA DE OTOÑO ...

MARIPOSA DE OTOÑO

 

Poema de Pablo Neruda

 

La mariposa volotea

y arde -con el sol- a veces.

 

Mancha volante y llamarada,

ahora se queda parada

sobre una hoja: que la mece.

Me decían: -No tienes nada.

No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.

Y pasò el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja

Llena de otoño el horizonte.

Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: -No tienes nada.

No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.

El sol, ahora,

convalece.

Todo se va en la vida, amigos.

Se va o perece.

Se va la mano que te induce.

Se va o perece.

Se va la rosa que desates.

También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.

Se va o perece.

Pasò la hora de las espigas.

El sol, ahora,

convalece.

Su lengua tibia me rodea.

También me dice: -Te parece.

La mariposa volotea,

revolotea,

y desaparece.

Pablo Neruda

La Vida no Florece Sola - Zenaida Bacardí de Argamasilla

La Vida no Florece Sola

Autora: Zenaida Bacardí de Argamasilla

Libro: Ramillete de Estrellas 

   La vida no florece sola...

Tienes que cuidar las raíces y convertirlas en 

tronco... el tronco en ramas... las ramas en flores...

¡Y exprimirte el corazón para dar perfume!

   La vida no florece sola...

Tienes que laborar en ella.

   Las cosas no se te dan gratis...

tienes que pagar lo que valen.

   El fruto no te sale al paso

tienes que abonar y regar.

   Los pozos no se llenan solos

tienes que calar hondo... buscar el agua... ver lo

que les cabe... y sentarte en la sombra.

   Los frutos no llegan por arte de magia...

tienes que ponerles sol, agua, aire, tierra.

   Tienes que cuidarles la semilla, espantar los

pájaros, madurar la cáscara, y luego, probar si

están en punto para dar sabor a la vida... y hacer

jugoso el mundo.

Como ves, se te da todo...

pero en materia prima...

¡Lo elaborado y valioso...

lo tienes que hacer tú!

Zenaida Bacardi de Argamasilla

Niño de mi calle - Poema - Bethzaida Montilla Aparicio

 

Niño de mi calle

Niño de mi calle con los pies descalzos,

la mirada triste, con el alma a cuestas;

Pequeño gitano que empiezas la vida

 y ya pareciera que llevas mil años llorando tristezas.

Niño que al nacer se apago tu estrella,

Porque no hubo un padre que te protegiera

Y tu madre pobre te dejo a la buena.

Niño de mi calle que tiendes tu mano,

Y que una mirada te dedico apenas;

Claro, siempre tengo prisa

Y solo te dedico alguna sonrisa,

Como si con eso ayudar pudiera.

Pequeño tesoro que alguien desprecio

Una extraña piedra que nadie puliera,

en tus ojos tristes de dulce inocencia

Muere la esperanza tras una vidriera.

Niño de mi calle, de tantas aceras,

De sueños vencidos, de amargas quimeras

Si pagar pudiera tus horas de estío

Si pudiera protegerte de miseria y frio

Y como no tengo nada mas que darte

Tan solo, tan solo, te ofrezco mi niño,

Mi oración sincera y a Dios le encomiendo tu alma de ángel

Para que proteja tu inocencia pura

Para que te cubra con su manto

Que te aleje siempre de seres inmundos

                                       Bethzaida Montilla Aparicio

Despecho - Poema

¡Ah, qué estoy cansada! Me he reído tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca
¡ATanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo)
es por la fatiga de la loca risa
que en todo mi cuerpo su sopor desliza.
¡Ah, qué estoy cansada! Déjame que duerma;
pues, como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?
¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
Ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos,
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reírme tanto… 

Juana de Ibarbourou

LOS PORTADORES DE SUEÑOS. - POEMA - GIOCONDA BELLI

LOS PORTADORES DE SUEÑOS.

-Gioconda Belli (1948).-Nicaragua

En todas las profecías

está escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan 

que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida 

que siempre se renueva 

engendraron también una generación 

de amadores y soñadores; 

hombres y mujeres que no soñaron 

con la destrucción del mundo, 

sino con la construcción del mundo

de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor. 

detrás de su apariencia cotidiana 

guardaban la ternura y el sol de medianoche. 

Las madres los encontraban llorando 

por un pájaro muerto 

y más tarde también los encontraron a muchos 

muertos como pájaros. 

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas 

y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos 

por un invierno de caricias. 

Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños, 

atacados ferozmente por los portadores de profecías 

habladoras de catástrofes. 

Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías 

dijeron que sus palabras eran viejas 

y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso 

es antigua al corazón del hombre. 

Los acumuladores de riquezas les temían 

lanzaban sus ejércitos contra ellos, 

pero los portadores de sueños todas las noches 

hacían el amor 

y seguía brotando su semilla del vientre de ellas 

que no sólo portaban sueños sino que los 

multiplicaban y los hacían correr y hablar. 

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida 

como también había engendrado 

a los que inventaron la manera 

de apagar el sol. 

Los portadores de sueños sobrevivieron a los 

climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por 

generación espontánea. 

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias 

torrenciales tuvieron algo que ver con esto, 

la verdad es que como laboriosas hormiguitas 

estos especimenes no dejaban de soñar y de construir 

hermosos mundos, 

mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se 

llamaban compañeros, 

que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban 

en las muertes, 

se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se 

ayudaban en el 

arte de querer y en la defensa de la felicidad. 

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento, 

de todas partes venían a impregnarse de su aliento,

de sus claras miradas, 

hacia todas partes salían los que habían conocido 

portando sueños soñando con profecías nuevas 

que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores 

y de que el mundo no tendría que terminar en la 

hecatombe. 

Por el contrario, los científicos diseñarían 

puentes, jardines, juguetes sorprendentes 

para hacer más gozosa la felicidad del hombre. 

Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas 

Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos 

Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra. 

Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas 

Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos 

Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra. 

Los portadores de sueños conocían su poder 

por eso no se extrañaban 

también sabían que la vida los había engendrado 

para protegerse de la muerte que anuncian las 

profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte. 

Por eso cultivaban jardines de sueños 

y los exportaban con grandes lazos de colores. 

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros 

vigilando los pasajes y los caminos 

buscando estos peligrosos cargamentos 

que nunca lograban atrapar 

porque el que no tiene ojos para soñar 

no ve los sueños ni de día, ni de noche. 

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de 

sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte; 

por doquier hay paquetes con grandes lazos 

que sólo esta nueva raza de hombres puede ver 

la semilla de estos sueños no se puede detectar 

porque va envuelta en rojos corazones 

en amplios vestidos de maternidad 

donde piesecitos soñadores alborotan los vientres 

que los albergan. 

Dicen que la tierra después de parirlos 

desencadenó un cielo de arcoiris 

y sopló de fecundidad las raíces de los árboles. 

Nosotros sólo sabemos que los hemos visto 

sabemos que la vida los engendró 

para protegerse de la muerte que anuncian las 

profecías.